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Grasso brucia baam

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Ebook ISBN www. Fu lui a fargli perdere la testa. Lo stendemmo su un divano, cercai di tranquillizzarlo; combatteva contro il torpore che gli veniva da quel farmaco, qualunque cosa fosse, e quello era il momento di lasciarlo dormire, tra persone abituate alle sue parole e ai suoi pensieri, disposte quanto meno ad ascoltarlo.

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Quel miracle! Mi vergognavo come una ladra.

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Lo guardavo, disfatto e irraggiungibile, come un leone ferito legato in una trappola, con i clown del circo e i saltimbanchi delle fiere a saltellargli intorno per punzecchiarlo e beffarsi di lui, finalmente tranquilli ora che potevano avvicinarlo senza bisogno di armarsi di picche e senza paura che potesse difendersi; e non riuscivo a superare lo scarto tra la sua realtà di dieci anni prima e la sua realtà di adesso.

Poi lo fecero alzare, perché bisognava preparare la sala per la presentazione pubblicitaria.

Dovetti dirgli che non ero stata invitata. Aveva fatto la doccia; me lo disse tre volte, per costringermi a credergli.

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Stava meglio mi disse; alla festa non era andato, era finalmente riuscito a entrare in un letto, qualcuno lo aveva messo a letto.

Ciao e basta. Era stato in Vaticano.

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Gli chiesi se si era ricordato di comprare un rosario per sua madre, se ne aveva trovato uno di quelli benedetti dal Papa. Ci chiedemmo se a sua madre sarebbe importato o no che fosse benedetto; decise di no, che sarebbe andato bene comunque.

Poi mi disse che era stato alla televisione. Muoiono, muoiono, mi disse, lo sapeva, aveva visto morire perdita di peso 100 libbre prima e dopo padre, suo fratello e sua sorella.

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Cercai di cambiare discorso, gli chiesi se aveva voglia di venire a Firenze con noi; no, Firenze non lo interessava. Perché mai a Pavia? Perché ci sono le ceneri di san Benedetto, disse.

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Gli chiesi perché non andavamo piuttosto ad Assisi a vedere la valle di san Francesco. E in India? Perché non andava in India, gli chiesi. Perché non andavamo a Helsinki?

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Ma perché? Allora, mi grasso brucia baam, lui era molto più indiano di Hemingway, perché il padre di sua madre era un capo indiano puro sangue iroquois, di quelli da cui discendono i Mohicani.

Gli chiesi se aveva letto The Last of the Mohicans di Fenimore Cooper, gli dissi che il protagonista, quel giovane Uncas campione di bellezza, di coraggio e di lealtà era stato il mio primo amore letterario.

Joker: Guardami. Questa è la follia che Batman ha scatenato su Gotham. Se volete l'ordine a Gotham, Batman deve togliersi la maschera e andare a costituirsi.

No, gli dissi. E John Donne? E John Wyatts?

E Richard Lovelace? E Jeremy Taylor?

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Dovevo leggerlo subito, mi disse, era il più bravo di tutti. Questa volta parlammo pochi grasso brucia baam.

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A fargli le domande era un intervistatore molto abile, abituato alla tecnica americana delle domande che non lasciano respiro, non permettono nemmeno un secondo di tempo per pensare a una risposta, strappano risposte che a forza di voler essere vere non sono neanche più vere, anzi, vengono inventate alla rinfusa pur di non restare zitti.

Kerouac disse che credeva nel pacifismo, ma è come fare la carità, se uno ti chiede la giacca tu gliela dai, ma poi cosa si fa? Andiamo tutti in giro senza giacca? E poi, disse, non si deve dimenticare che sotto le pelli di agnello si nascondono i lupi. Gli chiesero quali fossero i suoi scrittori preferiti: rispose Ken Kesey e William Burroughs. E i suoi poeti?